Tambaleo sobre tambaleo

Interrumpiendo,
esa noche me preguntó
¿qué es poesía?,
(tambaleé).
Justo ahí, esa noche,
-¿Después del amor, qué es poesía?, preguntó.
Poesía? Poesía eres tú, es un árbol, un niño,
la tarde, un grillo, una madre, el pobre,
una hoja vacilante, la lluvia, la luz,
una sonrisa, el mar, el pez,
una la flor, respondí… un jardín, rectifiqué.

¡Loco!, dijo.
-Estás en las nubes,
nada de eso ,es poesía,
ni yo. Por último…-

(volví a tambalear)

Todo es poesía,
la piel, el clímax, el silencio,
un orgasmo, tu mano, la mía,
la nube en la que viajo,
el sol donde aterrizo,
el ruido, y tus gemidos,
lo desconocido, el diablo,
un amigo, el llanto, los colores,
el vacío, lo tuyo y lo mío,
los poetas, la pintura,
la miel, la amargura,
la sensatez y la locura,
mis hombros, tu cintura,
el relajo, la rima,
yo abajo y tu arriba.

Todo es poesía,
lo que falta son poemas.

…Y seguimos tambaleándonos.